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| David Szauder |
Ábreme por el ombligo
Ábreme por esta hambre
¿Qué ves?
Se te ha olvidado llenarlo
de hijos – respondí
Pero parece un lugar cálido
Tus ojos también se
han ido
Me contestó, tienes razón
¿Recuerdas cuando
éramos telepáticas?
¿Cuándo jugábamos a ser
brujas?
¿La noche que murió mi
hermano?
Tu madre no quiso prestarle
el dinero para la papelina
Tú a su lado con la mitad
del cuerpo en el rellano
La otra mitad forcejeando
desde dentro de la casa
Querías venir con nosotros
Lo noté por como temblabas
Nos parecíamos tanto allí
Enfrentadas
Con la mirada fija en
los zapatos
¿Cuántos años teníamos?
No lo sé – dije – pero
éramos mayores
En ese momento, en fin,
después de la muerte de tu hermano
Nos hicimos mayores
Tienes razón
Ahora ven, ciérrame
Ciérrame el hambre con tus
manos
Ciérrame los ojos
No se han ido, ¿ves?
Yo tampoco
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